L'automatisme

Ce soir c’est noir, la lessive lave le blanc, un brin de chauffage gagne la cuisine, une soupe éclectique aromatise le bout du nez, je rentre tardivement du spectacle du clown, la fraîcheur de la nuit fruite le givre de la vitre, je m’attarde devant mon assiette avec le pain comme coupe faim, je louche mon stylo pas très loin du verre à eau sitôt transformé en vin de calice, son inspiration est capricieuse, le suis-je aussi ? Moment avide, moment de vie, surprise ! Entracte, la machine entame l’essorage,  pour avoir raison d’elle de mes oreilles je lui mets du Wagner, sitôt mon stylo fuit, je reste halluciné et ne peux clore l’instant qu’en me servant un café pour en apprécier les morceaux en sucre en une furieuse apothéose lyrique.